Me he levantado a las siete de la mañana tras acostarme a las cuatro. Me he hinchado a aspirinas, me sigue doliendo la cabeza. He bebido café para mantenerme despierto por la noche, he bebido café para despertarme por la mañana. He comido poco, he cagado dos veces, me he hecho tres pajas. Los macarrones saben mejor cuando no se inmolan en el microondas. El porno se disfruta más en mute.

Gente mordiéndose las uñas, gente agobiándose con los apuntes, retrasados que consideran Los Hombres de Paco una obra de arte poniendo a parir el final de LOST. Quiero meterle un dedo por el culo a mi profesora y después pasárselo por la nariz. Sfentzaosh sólo dnjde hjya ppel resiclao. Quítate la polla de la boca, por favor. Tenéis dos horas para hacer el examen. Papeles, olor a tinta de bolígrafo azul. El listo lanza al aire una pregunta de las suyas, es oligofrénico, no se lo tenemos en cuenta. La foca amorfa me mira, cree que estoy copiando, bajo la cabeza y sigo a lo mío.

Mi madre grita, mi hermano ha vuelto a suspender inglés. Me duele el cuello. Sigo teniendo miedo de la sombra a los pies de mi cama, como cuando tenía cinco años, sigo deseando ver muerto a mi padre. Tengo que irme de casa de una puta vez.

Música de Giacchino.

Camiseta interior blanca, calzoncillos grises y una venda en su pie izquierdo. Así de arropado bajó las mugrientas escaleras del bloque aquella noche. En su boca un cigarrillo humeaba con dejadez bajo el amparo de su nariz judía. En su mano una bolsa de plástico blanca llena de papeles. La tiró al contenedor y se quedó observándola un par de segundos antes de cerrar la tapa, como sabiendo que la echaría de menos.

Volvió a su apartamento y se sentó en el sofá de cuero negro. Frente a él, iluminada sólo por la luz que las farolas irradiaban tras la ventana, una pequeña mesa de café llena de basura delatando su soltería. Su mujer dormía en la habitación de al lado. Retiró el cenicero, dos latas de cerveza medio vacías y un sobre marrón de esos que vienen acolchados interiormente con burbujitas de plástico, también vacío, descubriendo así un pegajoso portátil. Lo encendió y escribió:

Si los hijos de puta volaran íbais a ver el cielo por mis cojones.

Dió la última calada a su cigarro y lo apagó en el cenicero. Recostó su espalda en el sofá, esperando.

Tu sombra desvela tus secretos: tú formas parte del grupo, eres un ladrón de sensaciones. Te debo un sugus, me debes una hibernación. Viento, café y cristal. Hemisferios cerebrales inconexos brindando por la vida muerta. Delirios, anorexia y zinc. Ayer me debías siglos, hoy me debes el futuro: conquista Xibalba por mí. Mañana, las farolas estarán amarillas, y las sombras yacerán tranquilas de nuevo. Es hora de salir.

Yo tampoco entiendo nada, Mr. Jones.

Por cierto, nos hemos clonado (spam): http://floodland.es/panofobicos/

El obispo de San Sebastián ha considerado que los españoles tienen un problema más grave que el de las 'inocentes' víctimas del terremoto en Haití